¿Quién creerá en el futuro a mis poemas si los colman tus méritos altísimos? Tu vida, empero, esconden en su tumba y apenas la mitad…
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"Agua pura corría por el piano. Dulcemente salía del cauce de sus manos. La nostalgia dormía. Y dormía el Ocaso. La Música bebía el agua…
Aguas que multiformes y turbulentas entre las rigideces de los peñascos, con nostálgico vértigo de tormentas, ruedan en un sonoro tropel de cascos; aguas de…
No es suficiente dar, ni dar con alegría; ni tampoco es bastante dar con renunciamiento; menos, dar con dolor, un poco cada día, esperando de…
Reposando en el cuenco de la luna Y con los ojos tan lejos Que se diría hierba de los lagos; Y sobre ti, nieve dulce…
La mano escribe para no morir. O cuenta el mundo en sílabas contadas para decir: aquí termina el mundo, fuera impera la noche y el…
La tardecita mansa pisoteada por tinieblas. Las hojas son corazones sobre el lago y los arbolitos de la mano como un cortejo de niños.
El escultor no hace más que llamar, con el cincel y a golpe de martillo, a los guerreros que duermen en las espesuras del mármol.
Aunque la mañana está soleada, tiene algo de una celda abandonada. Habla la casa porque está callada; y en un encogimiento del espíritu, se me…
El amor es una compañía. Ya no sé andar solo por los caminos, Porque ya no puedo andar solo. Un pensamiento visible me hace andar…
Invocando si existen- a los dioses de la creación ofrecí tiempo y vida a cambio de palabras. Hoy, ofrezco mis palabras por tiempo y vida…
(para Pilar Cabrera) Aquel hombre sostenido por su rostro de ciego completo sufridamente iluminándose en la carnal oscuridad: ¿le adjudicamos estos versos un cuenco de…