Juan Ramon Mansilla

Cada día se abre de par en par igual que una puerta. Aquel que ya la ha cruzado clava sus ojos en otros y vuelve…

Algo de ti, aun cambiado, queda conmigo. Viene con el mar, en el idioma extraño de personas que desconozco y sin embargo cada día me…

Viento, viento de nuevo en la tarde de octubre. Mirando la calle pensaba en la muerte. La muerte y él. Dos trazos paralelos que no…

Escribo este poema un domingo de abril. La tarde nublada, voces de niños en la calle, al otro lado de la verja. Un árbol se…

Puedes entrar. He dejado la puerta abierta, la luz, la calefacción encendidas. Hay un poco de vino en la alacena, el café está reciente por…

Deja en paz el día, no, no lo cojas. Reniega de la luz que nos falsea, del tiempo que se desprende la piel reptando como…

Recuerdos: la mano que rasuraba su vientre, la que oponía el éter a su boca, un rápido sopor, las voces, los contornos borrándose Nada después.…

Este poema es la trágica historia del olvido de un poema. Brotaron sus palabras como voz que brotaba del sueño. Bellas estrofas perdidas, inquietantes imágenes…

Escasas fueron las noches que me gustaron. Cada mañana el humo del café caliente evocaba la bruma de la noche anterior, restos de demasiadas imágenes,…

Salir al sol, estornudar tres veces. Que este acto sencillo, tan común, tan nuestro, repita su mecánica cada mediodía, casi a las tres, de este…

Y no tendrá dominio la muerte Dylan Thomas No sé si este poema es el que tú necesitas, si sus sonidos dicen más que sus…

Mañana. Dormir. Despertar. La calle, las puertas. Unos peldaños. Otra puerta más. Y tú. A contraluz. Mañana.