I

Veo una mujer a través del vidrio. Va abrigada y no hace frío. Intento besarla a través del vidrio, pero el vidrio, está frío.

Mi vida es un espacio en blanco; en ella sólo cabe el dorso de una hormiga o el rostro miope de mi hermano diciéndome adiós.

Ayer murió Agustín Lara y hoy mi papá hace fila para ver su féretro. Mañana, yo, voy a nacer.