A Carlos Fuentes La prosa es bella -dicen los lectores-. La poesía es tediosa: no hay en ella argumento, ni sexo, ni aventura, ni paisajes,…
Longitud
Corto
1,819 poemasEn fin, en fin, tras tanto andar muriendo, tras tanto varïar vida y destino, tras tanto de uno en otro desatino, pensar todo apretar, nada…
Yo vivo encadenado a tu hermosura, lo mismo que a su roca, Prometeo; sin poder quebrantar la ligadura que me une a ti... por más…
Resultará forzoso el cruel alejamiento y habrá que decidirse, como lo inevitable, lo mismo que aceptamos la violencia del viento, el rugido del mar o…
Soy mi cuerpo. Y mi cuerpo está triste, está cansado. Me dispongo a dormir una semana, un mes; no me hablen. Que cuando abra los…
Cuando abro en los objetos la puerta de mí mismo: ¿quién me roba la sangre, lo mío, lo real? ¿Quién me arroja al vacío cuando…
La fuente trueca su cantata. Se mueven todos los caminos... Mar de la aurora, mar de plata, ¡qué nuevo estás entre los pinos! Viento del…
En el tacto interior de esas gaviotas hay un eco de sombras que conduce a una intemperie toda de cristal. Lo que el aire levanta…
Te encuentras entre letras para ahogar mermado don en compañía y distracción la vida se acompasa clarea tu desdén y arrecia sin embargo en un…
Antes de ser nombrados, antes aún que el animal perdiera su extensión sobre nosotros, caías sobre mí.
¿Vos sois Valladolid? ¿Vos sois el valle De olor? ¡Oh fragrantísima ironía! A rosa oléis, y sois de Alejandría, Que pide al cuerpo más que…
Prisión del nácar era articulado De mi firmeza un émulo luciente, Un dïamante, ingenïosamente En oro también él aprisionado. Clori, pues, que a su dedo…