Negra gavilla de sombras. Negra tierra, negro sol. Si el dolor color tuviera, sería negro el dolor. Ronco clamor de los montes, ronco viento, ronco…
Quinteto en La menor
Tú, voz fugaz, soledad, adiós.
Dentro, pura, la llama se consume.
Asciende, lento, el mar su extraña música.
La lágrima quemante, su perfume.
En el cristal los ojos de la lluvia.
Dentro, pura, la llama se consume.
Asciende, lento, el mar su extraña música.
La lágrima quemante, su perfume.
En el cristal los ojos de la lluvia.
Fuente: digitalplural.com.mx