Fuera de ti la tierra no es distinta, ni es distinta la copa, pero bajo esta carpa nadie contrata al huésped, y ningún hombre llega…
Le pido al ángel …
Le pido al ángel que te traiga aquí a rastras.
Quemo esa vela virgen.
La noche flota fuera
floja como un enfermo.
Las chicharras alisan el reposo, parece
como si hubiera esperanza.
Salgo aunque no sé adonde.
Llevo la boca llena de letanías.
Algún rostro está a punto
de aparecerse en el aire. La nostalgia
trae viva la saliva y el estómago ciego.
Mis manos, perdonadas, preguntan por tu cintura.
La noche tiene ese hueco.
Quemo esa vela virgen.
La noche flota fuera
floja como un enfermo.
Las chicharras alisan el reposo, parece
como si hubiera esperanza.
Salgo aunque no sé adonde.
Llevo la boca llena de letanías.
Algún rostro está a punto
de aparecerse en el aire. La nostalgia
trae viva la saliva y el estómago ciego.
Mis manos, perdonadas, preguntan por tu cintura.
La noche tiene ese hueco.
Fuente: digitalplural.com.mx