Azul es mi color, después de todo el rojo sólo era otro disfraz. Pijamas, camisetas, guantes, gorros..., si había que escoger, yo siempre rojo, sabía…
Esta mano
Esta mano que hoy coge la pluma
como si fuera llave del futuro
o conociera la voz de mi pasado
ha de ser mañana hueso desnudo,
inmóvil para siempre, solitario.
Y más tarde será menos:
polvo con calcio, mudo, amarillento.
Esta mano que escribe obediente
palabras, silencios, sombras
que vienen de muy lejos está ahora,
mientras escribe, muriendo.
***
¿Quedará su piel suave en un poema?
¿vivirá su belleza entre los versos
que hoy escribe febril como al dictado?
como si fuera llave del futuro
o conociera la voz de mi pasado
ha de ser mañana hueso desnudo,
inmóvil para siempre, solitario.
Y más tarde será menos:
polvo con calcio, mudo, amarillento.
Esta mano que escribe obediente
palabras, silencios, sombras
que vienen de muy lejos está ahora,
mientras escribe, muriendo.
***
¿Quedará su piel suave en un poema?
¿vivirá su belleza entre los versos
que hoy escribe febril como al dictado?
Fuente: digitalplural.com.mx