Tengo unas medias blancas de encaje que me pongo cuando me visto el traje negro de los recuerdos. Son unas medias finas, hambrientas de fantasmas…
Embrión. 17 de enero de 1994
Es un embrión varón el ser que extrajeron los médi-
cos.
Sabemos que crecerá con una luz violeta en una
máquina y que su madre vendrá todos los días.
Sabemos que el corazón pequeño del durmiente está
agitado como una nube negra y que se chupa el pul-
gar y juega con los líquidos.
Tiene un ojo sin párpado con sueños estelares y cen-
tellea su piel como la de los peces.
Sabemos que domina el blanco en su cabeza y un
manantial azul resuena en su cianosis.
Sigilosamente, alguien desconecta la máquina y la luz.
Ha muerto dulcemente envuelto en unas heces más
negras que la tinta.
Su madre la ha traído un pañal y un trajecito de hombre.
cos.
Sabemos que crecerá con una luz violeta en una
máquina y que su madre vendrá todos los días.
Sabemos que el corazón pequeño del durmiente está
agitado como una nube negra y que se chupa el pul-
gar y juega con los líquidos.
Tiene un ojo sin párpado con sueños estelares y cen-
tellea su piel como la de los peces.
Sabemos que domina el blanco en su cabeza y un
manantial azul resuena en su cianosis.
Sigilosamente, alguien desconecta la máquina y la luz.
Ha muerto dulcemente envuelto en unas heces más
negras que la tinta.
Su madre la ha traído un pañal y un trajecito de hombre.
Fuente: digitalplural.com.mx