Roque Dalton Garcia

Los hombres en este país son como sus madrugadas: mueren siempre demasiado jóvenes y son propicios para la idolatría. Raza dañada. La estación de las…

Era la hora de la injuria la fugaz época de la maldición cuando mi padre recomenzó en mí otra prueba. Yo era el único súbdito…

Yo sería un gran muerto. Mis vicios entonces lucirían como joyas antiguas con esos deliciosos colores del veneno. Habría flores de todos los aromas en…

“Clov: -llora Hamm: -Luego vive”. (Diálogo de “Fin de Partida” de Beckett.) Tengo quince años y lloro por las noches. Yo sé que ello no…

Como un ángel social de alto velamen, lejano de la angustia y capitán de nueva clorofila, como una flor indomeñable que falta haríale al maíz…

Finaliza Septiembre. Es hora de decirte lo difícil que ha sido no morir. Por ejemplo, esta tarde tengo en las manos grises libros hermosos que…

A José David Escobar Galindo, * «Perra de Hielo». En El Salvador la violencia no será tan sólo la partera de la Historia. Será también…

A los locos no nos quedan bien los nombres. Los demás seres llevan sus nombres como vestidos nuevos, los balbucean al fundar amigos, los hacen…

Hoy cuando se me mueren los amigos sólo mueren sus nombres. ¿Cómo aspirar, desde el violento pozo, abarcar más que las tipografías, resplandor de negruras…

La vida paga sus cuentas con tu sangre y tú sigues creyendo que eres un ruiseñor. Cógele el cuello de una vez, desnúdala, túmbala y…

La luna se me murió aunque no creo en los ángeles. La copa final transcurre antes de la sed que sufro. La grama azul se…

Pedimos que nos amen, que nos dejen amar, pedimos que nos hagan quedarnos solos atados a los ángeles, que no dejen testigos desde ahora esperando…