Lauren Mendinueta

(Pensando en Magda Hingtinberg, París, Invierno de 1917) Le nombré el dolor de los sentidos De cómo su aparición supera toda presencia Le hablé de…

(Página del diario de Adrianne Rich) Primavera Rutina de los años. Un día más contra la pared. ¿Puedo interrumpir este suicidio indefinido? Escribo Una pequeña…

Todo se nos escapa No podemos retenernos a nosotros mismos. Cada segundo pasado Nos hace un poco más mortales. Tal vez con suerte Nos conserven…

(Constantinopla, Mayo 29 de 1453) Bandera de carne a la altura de los buitres. No he querido arrancar la guerra o Marchitar el grito desgarrado…

La que sin ser yo No es otra La de tirantes dedos para acariciar El espino Escribe Pocos años Pocas horas No menos de mil…

Para Jorge Luis Borges Me pesan El bullicio y la injusticia La marea turbia Y el olor de un atardecer marino Que no he de…

El libro que estoy escribiendo Es una tumba anticipada. Si hiciera una lista de aquello Que no me queda Sería esta: NO ME QUEDA CUERPO.…

(Dadas a un terlocutor anónimo, después de la batalla de Austrlitz) ¿Regresa la tranquilidad al lecho de los reyes después de la batalla? Las muertes…

Para la sombra de Octavio Paz El cuchillo que rasga la luz La silueta sobre el papel El rastro terco Que jamás se aleja de…