El poema de esta tarde es un sordo rumor que trepa en las esquinas de esta mujer alerta bajo el árbol frondoso de los cables…
El roble
Este inmenso árbol
no servirá jamás
para madera.
La sierra se romperá
los dientes
en la armadura de este roble
que ha guardado sin sangrar
dentro del pecho
los restos de la metralla.
no servirá jamás
para madera.
La sierra se romperá
los dientes
en la armadura de este roble
que ha guardado sin sangrar
dentro del pecho
los restos de la metralla.
Fuente: digitalplural.com.mx