La costumbre me trae hasta tu cuerpo o la necesidad de los planetas. Esa costumbre ciega de semilla, la que hace descender por las gargantas…
Los obstinados
El aire es inmortal. La piedra inerte
…
F. G. Lorca
Al fondo de rincones escondidos
crecen flores ocultas entre hierba.
Hay raíces clavadas a la piedra
que aguardan impertérritas la lluvia.
Al sur del los veranos agostados
se oye la seca espera de los pozos.
Tanta belleza vive, tanto amor…
Bajo la nieve sueñan los caminos
con los días azules del deshielo.
El aire es inmortal. La piedra inerte
…
F. G. Lorca
Al fondo de rincones escondidos
crecen flores ocultas entre hierba.
Hay raíces clavadas a la piedra
que aguardan impertérritas la lluvia.
Al sur del los veranos agostados
se oye la seca espera de los pozos.
Tanta belleza vive, tanto amor…
Bajo la nieve sueñan los caminos
con los días azules del deshielo.
Fuente: digitalplural.com.mx