Longitud

Corto

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Embozado en su poncho de alborada, la lluvia de oro el sembrador apura, y el cielo escarcha la pupila oscura del buey que yergue su…

¿Qué excusa puede haber? No, no la tiene un hombre de setenta años de pasión inflamado: era agua, pero en el vaso de la vida…

Lo escribo con el calendario de los árboles y con los pasos de salvajes inocencias y con un canto primigenio hecho de semillas y miel…