La cálida o porosa tinta de mis sueños afónicos pájaros da a un torso sobre el fino papel vegetal de la memoria y esos pájaros…
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Las memorias se venden bien, pero su precio oscila. Depende de si guardan árboles, lagos, travesuras de infancia, columpios o lunas, algo que se llamó…
Porque vivir no basta al hombre, porque la cárcel injusta de los días hace que se pudra la pequeña carne de los sueños o porque…
La caligrafía del amor está hecha de mariposas y de sangre, mientras se redondea una o masculla un lobo, en el palito de la t…
(1926-1948) Había suficientes parras en tus párpados para dormir al sol, si así te parecía: yo sé que sabías eso y también que yo recorro…
Igual que no es ningún genio quien sospecha que la lentitud venenosa de un otoño tiene por testigo final a cualquier calle la tinta de…
El papel en blanco jamás es sólo el papel en blanco: hablar de eso es hablar fácil, mas no el decir y es cierto- que…
Bajé del sueño, del sol y el miedo. Bajé y seguí bajando. No había nada. Deseé volver. Pero en el descenso había olvidado cómo a…
Noche ni con más noche se consuela. Después que un árbol arrancado probó a con sus sombras congraciarse ofreciendo a las pequeñas, diarias muertes caramelos…
En la soledad hiriente y absoluta a la que no he conseguido nunca darle nombres y entre sus sábanas que tantas veces recuerdo son del…
No es bueno apretar el alma, por ver si sale tinta. El papel sigue siendo el asesino el asesino de ti- y quizá es mejor…
Si el hombre tuviera tiempo de sobras es posible que hiciera grandes cosas. Pero tras su espesa piel el tiempo alienta una sutil maraña de…