Maurice Echeverria

Anorexia, vida de las voces vomitadas, ironía, pulpo de los designios resignados, poesía para quebrados principiantes. He visto la arboleda, los hilos verdes de mi…

Apenas te veo, o antes de verte, en lo mínimo del encuentro, ya presiento que lo que nos rodea es nuestra trampa, que el cielo…

Es esa frontera, eso insalvable en los pliegues, en las cavernas, en los sitios extenuados de la sola nostalgia. Hoy es la cansada carne y…

Yo vivo para el crimen, pero para el crimen de cada día, el crimen sin porvenir. Es por eso que paso y camino por esta…

Quiero mirarte, dejar encendida la luz. Quiero no estar seguro de mis cegueras, encender las esquinas de esta cama constante. Porque demasiado sabemos de las…

A lo lejos, los espantapájaros distantes se hunden en su gloria. Escuchar la máquina contestadora, descubrir que nadie llamó a tiempo. Haciendo turnos en las…

No: no los otros son mejores el niño atrofiado en el sentido de que no están conscientes los odia sus formas de ajar los odia…

Yo soy ese que se suicida en las esquinas. Es cierto. Yo soy eso que se corta con las orillas de su tiempo, con el…

Yo, aquí, entre las torturadas guitarras, entre otros ciegos convocados, ciegos vecinos de los vasos constantes, pobres locos amarillos que aturden la noche elemental. Qué…