Guillermo Pilia

Río de invierno: ya más escaso se hace el bajar de las lanchas a las islas a pleno sol, ya más escaso se hace el…

El amor del río traía peces y camalotes sobre el agua profunda, la resaca de las islas. La playa se colmaba de silencio y de…

Debemur morti, nos nostraque. Horacio La ostra, este molusco ignorante, impasible, este pez de boca cartilaginosa que navega hacia la isla y los austeros acantilados…

Lluvia de la mañana, insuficiente para empapar el pan: tan sólo lluvia al corazón, al que yace en la hierba. No es tanto mi dolor:…

Declina el mes -se esfuma hacia el río el vapor de la ciudad-. Llega otro invierno pródigo en vituallas -en los esqueletos de las balandras…

Hay en las sentinas de la memoria señales de agua muerta. Derivan incompletos los recuerdos como efigies de monedas leprosas. Hay naves del pasado que…

En medio del bullicio de la tarde puedo escuchar mi voz, pura herrumbre de puerto abandonado. Y es como si buscara en tierra firme la…

Siempre fue viejo -a mis ojos- mi padre -no sé si por su innata pasión por el tango que en mi infancia aborrecía, por el…

Día hecho para mí. R. Alonso Día mayor, día hecho para mí, para nosotros, alto en el gozo, redondo con la noche que lo cierra…

Contaba mi padre que mi abuelo tenía un ojo que siempre le lloraba, producto de un golpe que le dio -brutal- mi bisabuelo. Tendría entre…

Canto del corazón, que en la noche poblada de mitos se une al silencio de la llanura, al sueño de los potros, a la vigilia…

Hubo otro tiempo en que íbamos a tientas: yo escribía derecho en los renglones de mi vida, como hombre responsable. Pero éramos igual que dos…