Eduardo Moga

El sol poniente orina óxido y oro. Un estornino. * Asperja rojos el cielo acuchillado. La luz se agrieta. * Bajo los álamos, las sombras…

Qué dentro hay un sol. Cómo grana en el ataúd invisible del cuerpo. Cómo arraigadamente brilla, con qué penumbra de asombrado meteoro, con qué óptima…

A Juan Luis Calbarro. Regresas como un pájaro de sueño, como un fruto caído del tiempo. Hablas desde el fin de las cosas, despoblada de…

¿Estoy muerto? Esta cólera vacía que recorre los túmulos del cuerpo ¿es el florecimiento de las sombras o lodo iluminado que profana, como un frío…

Caía como los reos, sembrado, quieto en las horas, con los pies enloquecidos. Veía ascuas silenciosas, savias incrédulas, nortes que morían entre sombras de cuerpo…

Tu sexo sabe a corzo, igual que tu tristeza. Antes lo oía como un regato indeciso, como un niño que rebulle entre las sábanas. Se…

Te esperaba en el alambre del día, comiendo latidos, sofocando el grito de los huesos. A veces, sin embargo, cuando las poleas levantaban relámpagos y…

Los cuerpos, esferas, se reúnen. Se unifica la saliva y circula desde la migraña hasta el glande, desde el sudor de la habitación hasta la…

Wardle Remite el esplendor que ha estallado como un bulbo doliente. La luz tropieza en los nudos del aire y, en su caída, produce sonidos…

Ha venido la muerte: era una furgoneta o un gorrión. Un sudor blanco ha encendido la piel donde se resquebrajaban las horas, la barba constelada…

Poesía para desnudar la palabra. Poesía para que se encienda la piel. Poesía para conjurar el miedo. Poesía para interpretar el caos. Poesía para razonar…